jueves

Estación 9


Permanezco retenida.
Ahíta de sueño.

No quiero desertar de este letargo.

Las sombras son manchas proyectando siluetas solemnes.
Largas como mi sombra que parece una hiedra cayendo hacia la calle.

-Ya huele a compota.
Ya hay que cambiar el hule.
Será preciso pronto asegurarse la leña y el faldón.
" El oficio de la previsión no te deja admirar el rostro del momento"
(Le pienso al mirlo)
Arquitecto del nido avanzando la lluvia
Los árboles son soldados que forman dos líneas paralelas esbozando un pasillo.
Dedos, manos, ramas, aprietan el gatillo con pulso tembloroso.
Nadie escapa a ese titilar de luz.
A través de los olmos se esparce la estela de una cola blanca:

es su sonrisa.

Petunias amarillas caminan tras ella como damas de honor

L.


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