viernes



He pintado con molinos de viento las paredes de mi casa
Huele a tierra lejana y molida
A espíritu de Cóndor, que no pasa
A una humanidad inherente a mis párpados que como espátulas se afanan en alisar lo que es rugoso
Mis dedos henchidos de anillos
se tornan columnas de mármol
De la fuente cae el agua y los 
barcos con sus velas remotas como adonis
Quizás no se entienda esta cópula
Y a mi que mas me da...(me digo una y más veces)
¿Porqué habría de entenderme el aíre?
Si los bucles que pintan las gaviotas son diademas en el pelo
Si los niños me colman el pecho de albas mudas
Si  mi casa está recién pintada
y las aspas giran como mancebas a favor del invierno

L.

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