He pintado con molinos de viento 

las paredes de mi casa

Huele a tierra lejana y molida,

a espíritu de Cóndor, que no pasa,

a una humanidad inherente a mis párpados que como espátulas se afanan en alisar 

lo que es rugoso

Mis dedos henchidos de anillos

se tornan columnas de mármol.
De la fuente cae el agua y los 
barcos con sus velas remotas como adonis.

Quizás no se entienda esta cópula,

y a mi que mas me da...

(me digo una y más veces)

¿Porqué habría de entenderme el aíre?

Si los bucles que pintan las gaviotas son diademas en el pelo,

si los niños me colman el pecho de albas mudas

di  mi casa está recién pintada

y las aspas giran como mancebas a favor del invierno.

L.