Escribir , a veces , se me hace eterno

Como un amante

Hay tantas lunas que se escapan de las manos

Tantos soles que se derriten en mis brazos,

pequeños tréboles que no abarcan nada

No abrazan la lluvia de tus sueños.

Cae de la noche un dulzor ácido 

y asimilo que parte de mi aire se va 

con el aire de otros pulmones que se va.

Saltan nuevos renacuajos en los charcos.

Me pregunto que es del amor...

De su Celestina casa,

con ese brocado de ceniza en las paredes 

y esa lámpara de lágrimas que es un esqueleto roto.

A nosotros nos queda un avión en el hangar de Casa Blanca

que tal vez nos lleve a París.

O nos envuelva en un amanecer 

como dicen cincuenta malas sombras.

¿Que mas da?

Hoy escribir se me hace infinito...

Y es que te echaré tanto de menos

Que te veré inmerso en ese dibujo que me abstraía de niña.

Su figura de ángel en un cielo de gónadas,

o su forma de pez tortuga en un mar estrellado

¿Que mas da?

En el pecho un ojo rojo me habla de ti

me mira de ti

me grita de ti

Y yo te escribiré,,,

L.