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Lisa cunde la lámina en los bordes del río.
La luz insiste y bruñe
su silencioso filo.
Luz que grita en los álamos.
Aquí están vivos los pájaros .

Llevan el amor herido a otro cielo más hondo...
Allí donde sueñan los mirlos.

¿fuimos arquitectura o sueño ?
¿escultura o vigilia?
Nuestro mar ardiendo en el remanso del aíre.

La tierra y su figura de pez entre los árboles.
Esos extraños ojos que habitan nuestra casa.

L

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