Sostengo en mis manos el infinito.

El olor a  ausencia.

La nieve de unos ojos.

La triste certeza  de que nada es eterno.

Mira...

Son viñedos mis dedos,

telas de telaraña son mis ojos.

Precisamente ahora, transito a  media luz 
buscando las voces en el viento, 

el sol crepuscular que como un abrazo  

me susurra al oído:

-Esta basta luna es una cueva donde escondernos y

 jugar con la venda para nunca encontrarnos -

Descanso

Se me borra el aire cuando me falta,

me siento como un pez en la orilla

con el único oxígeno de una ola que gotea 
y traspasa mis branquias 

antes de que se cierre la onda del ahogo,

y ya en tierra firme, aleteo la arena para escribir

un mensaje que llora amargo, 

porqué ni siquiera una botella

podrá guardar el último estertor antes 
de que me cubra la sal , 

enterrándome bajo su abandono .

Miro los pájaros hasta que desaparecen 

y entonces observo 

el hermoso y limpio espacio que dejan tras de si.

Hay una especie de solemnidad 

cuando nos miramos,

una liturgia en los labios,

un ritual de gestos antes de pronunciarnos.

Sabernos acreedores del sabor del té,

paladeando tan solo su fragancia.

Como una misa. 

Una magna liturgia.

No bebes el vino pero saboreas la cosecha...

L

(de: Tiempos de Baco)