Yazgo bajo el débil resplandor del sauce.

Oliendo su aroma resinoso, 

escuchando el corretear de su savia.

Como el leve rumor de un canto sioux

que se abre al  bostezo púrpura de la mañana.

Me abrazo a su tronco lamiendo su corteza,

intuyéndome en su reino intermedio

y como una druida comienzo a tejer los sones

de lemanyá

L.

Se apaga el aíre cuando nace la sombra

A estribor boga el timón de los ñus,

obcecados de mara para alcanzar la orilla.

Es solo la costumbre de nadar hacia la muerte

O escaparse si pueden hacia una estación de luces.

L.

A mi me gustan tus Matisses
La forma geométrica de tus labios
Tu arabesca tendencia a prescindir de las respuestas
Me gusta esa forma que tienes de pegar
los papeles que arrugo y tiro.
Esa manera tuya en la que estiras aquello que salvaste
La linea verde que cruza la tela de una mirada
absorta de ti mismo.
Me gustan las anémonas de tus manos recorriendo mis curvas
Tu verbo descarnado
Tu estigma africano y tu olor a flores
Si alguien me preguntara porqué te elijo, diría:
-En el no existe el color de la noche-

L.


(Cuando el trabajo de dos rebeldes colisiona, el resultado sólo puede ser una maravilla)

Cultura Inquieta

La soledad carece de importancia

cuando la noche adolece de ti mismo

L.

Mas allá queda el puerto,

en el puerto el barco,

en el barco el timón,

en el timón tus manos.

Y mas allá queda el océano 

y en el los chalecos,

los cuerpos, 

las lagunas de cera

Acá llegan las ondas,

el plástico de viento,

la finitud, 

la arena del desierto

envuelta en la piel,

el chillido de las ratas,

el tintineo de los tacones.

la luz esclava.

Y nuestros besos

ardiendo en los zapatos.

L.

Revierto en este ahora todo lo amargo

Hay un candil sobre la encimera que aletarga mi paso

Shhh, la niña duerme

Mi alrededor es una melena enredada que peino

desmembrando antenas y alas de mariposas.

La realidad es tan trascendente  como este tiempo que,

indómito no me permite soñar mas allá de lo que percibo.

Este hartazgo no me muele el canto ni la dicha.

No se seguir preceptos.

No se tocar sin predecir quemarme.

Las garzas se apaciguan en el viento,

vuelan con la cabeza entre los hombros,

dibujando una eSe.

Lo merecen todo.

Incluso mis brazos acunando un grito Salvaje,

desprovisto de hálito.

Todo existe en esa constante,

Todo existe en ese pincel que moja

la acuarela de mi alma,

precipicio ante este pulso con lo palpable

que no me permite rendirme a su fondo.

L

Alquimista

He llegado a pedir una cita con alguna de mis versiones. 
Pensaba que entre todas, una de ellas podría expulsar a ese
pajarraco negro que se estrelló contra el suelo del patio y tardó
15 horas en morir , mas de dolor ,quizás , que por el golpe.
Tomamos el veneno sin pensar en el antídoto pero es un vaso lo
que contenemos entre los pulmones.
A veces de agua, a veces de cianuro, a veces de la ceniza de toda
la mugre que respiré odiando el lugar donde moraba la escasez y
la incertidumbre.
Pronto fui consciente que de poco iba a asustarme.
Siempre esa, mi glosa sonriente encontró su Paracelso
Su guiño de raíces atusando mi pelo, despiojando la hipocresía,
desterrando a los unos de ese lugar que es tan mío y tan de otros
pero no suyo.
Y es ahora , que esa definición de si mismo y de otros me alcanza de pleno:

" Ya que el panadero es un alquimista cuando cuece el pan, 
el vinicultor cuando elabora el vino, el tejedor cuando realiza un telar"

Que no daría yo por entonces, haber entendido de pájaros, de caídas y de alas...
(Nos habríamos ahorrado mas de catorce horas de un diálogo inútil sobre
la cetrería, la vida y los golpes de viento)

-"Pero nunca hubieras sabido de la alquimia que se siente al trenzar
los dedos con las plumas"- 

Me dice...

L.

He pintado con molinos de viento las paredes de mi casa

Huele a tierra lejana y molida

A espíritu de Cóndor, que no pasa

A una humanidad inherente a mis párpados que como espátulas se afanan en alisar lo que es rugoso

Mis dedos henchidos de anillos

se tornan columnas de mármol
De la fuente cae el agua y los 
barcos con sus velas remotas como adonis

Quizás no se entienda esta cópula

Y a mi que mas me da...(me digo una y más veces)

¿Porqué habría de entenderme el aíre?

Si los bucles que pintan las gaviotas son diademas en el pelo

Si los niños me colman el pecho de albas mudas

Si  mi casa está recién pintada

y las aspas giran como mancebas a favor del invierno

L.

Cuando te dicen que no quieren volver

Y tu sabes que volver es su destino

Y encuentras en sus ojos su punto de partida

Y entiendes que te dejan mas de lo que das

Y decides seguir defendiendo esa huída

L.

Algunas veces me miro en el espejo

y salto al otro lado.

Me reflejo en mil trozos, cada uno infinito

Y ni yo misma puedo ensamblar ese puzzle

Me acoplo a lo humano, al amor, a la muerte.

Al tiempo y su costumbre de invadirme

en las lunas

Me da a elegir la runa que lo contempla todo:

a este lado lo humano, el amor y la muerte

Yo recojo los trozos como una niña buena.

Y me quedo en el borde
 donde no existe el siempre

Será que no quiero volver a ser mi espectadora,

o que aquí un minuto equivale a una hora.

Pero es que quiero lo humano, el amor y la muerte

Aunque no haya un mañana...

L.

Me imagino trotando sobre UN hombre  al caminar 

Sobre UN hombre 

Me imagino montada en El  jadeando entre los árboles

Derramándome en El sobre la acera

Me lo imagino en el autobús comentando el cambio de tiempo

mientras mis piernas auguran  nieve en la cima y mi piel se hidrata

esperando la lluvia y por dentro tiemblo como un nido de pájaros
hambrientos

Ahora soy montaña
  

Como me gusta llegar y que me escales tras alcanzar tu veleta...exhausta, perdida,

tan llena de encontrarte.

L.

El día que se levanta (que nos precede)

Siempre lo hace anudando y desanudando nuestras vicisitudes .

Se aferra a nuestros propósitos como un mancebo

al pezón de su madre.

La física de nuestros ojos se adapta a la costumbre 

Pero es sin ojos como uno se concibe al alba

Es solo en la mandrágora del despertar cuando palpamos el aliento

Su reflejo crepuscular,

su indefinible figura recuerda a los sueños que no se recuerdan.

Sus raíces similares a las arterias 

Apelando a la naturaleza , la luz se aposenta en la realidad tangible

y de nuevo somos tiempo.

Tiempo apasionado

L.

Te  queda de mis labios escuchar:

Te oprime no escuchar:

Deseas escuchar:

No encontrarás la paz sin escuchar:


Y yo tan al borde de decir...
L

parole

Cada vez que me elevo, esculpo un ángel

Los perfiles son frágiles

Mi rutina me dice que esta calle es segura

Estos arboles me invitan a aplicar el paso

Pocos saben de mi bosque

de mi enredadera, de mi camino de hoz,
de mis tacones y mi hormiga amarilla

 A sus rojos

A esos rojos de lumen  que hoy me lamen dedico estos astros

Mira como se desenvainan los caracoles de sus conchas

Hay una palabra orbitando  entre mis dedos

Es el espectro de mi misantropía 

Quererte se me hace un acto mágico

Ahora que el amor no se lleva 

L,